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La semaine dernière j'ai visité le Saint-Petersbourg, qui est réputé pour son haute niveau de la culture et l'enseignement.

Ce n'était pas la première fois quand j'ai aperçu que j'y avais habité dans ma vie dernière, parce que pendant tout le voyage j'étais captivé par le sens nommé ''déjà vu'' (au fait je suis sûre que ce sont français qui sont prodigués de créer les mots capables de décrire le plus précisément tout ce que nous entoure.

J'adore le français presque aussi que le russe).

Je me suis venue dans ''La maison du Livre'' ou ''Dom Kniki'' en russe, pour lire un livre et passer le temps en attendant mon ami.

J'ai vu un livre très belle de Gustav Klimt.

Elle répandait un parfum merveilleux des feuilles toutes neuves, couvertes du lustre spéciaux.

Je me suis assisse à la table.

Dans un instant un vieux se m'est rejointe, il allait lire un petit livre de l'histoire de Saint-Petersbourg.

J'ai pensé que cet homme répresantait l'image classique de la société bien instruite de cette ville dont les habitants admiraient la culture et l'esprit.

La même soirée je me promenais sur le quai, quand j'ai subitement pensé d'un homme que je n'ai pas vu depuis plusieurs années.

Tout cela me fait me demandé si toute la vie était réelle, parce que chaque instant devenait les mémoires mortes, chaque rejaillissement de la Neva ou chaque reflet de la ville vive ne devenait que les mémoires éphémères de quelqu'uns.

Tous les hommes qui se promenaient en riant et se tenant la main n'était que les projections de mêmes personnes, qui vivaient dans les autres siècles et supposaient que toute l'Universe était mis dans ces instants magnifiques.